5ºc e Jorge Sampaio

Fria manha. Os termómetros ameaçam graus negativos.
Refugio-me numa meia de leite e no “El País” num bar do bairro do Born.
Leio o artigo de opiniao do Jorge Sampaio.

Desde que saí de Portugal em 2003 deixei cair uma cortina de esquecimento entre mim e a política do País.Talvez porque saí com raiva, inclusive com ressentimento.
Contra a inactividade popular perante a prenda envenenada do €, contra a estadia transitória do Guterres e o oportunismo com que abandonou o barco, contra a impunidade e a resignaçao.
O que fará com que homens como Sampaio, de ideias lúcidas, tolerancia e sensibilidade, se cansem de lutar? E Francisco Louça? E Miguel Portas?
Fomos o primeiro País a ter deputados trotskistas no parlamento, e mais tarde uma surpreendente tentativa de anarco-sindicalismo.
Orgulhei-me disso...
Alguns amigos deste lado da fronteira dizem que somos um País de contradiçoes, em algumas coisas evoluidos como a sociedade suiça, em outras, tristemente atolados no pior da Idade Média.

Quando regressei, de férias, atravessei Portugal a contemplar incêndios, bosques negros e bandeiras patrióticamente dependuradas em nome de uma bola de futebol.
O País ardeu por dentro e por fora e eu chorei de raiva.
Suponho que o problema reside no facto de que, dentro de nós, repousa a eterna e infantil convicçao de os políticos nao se cansam, assim como de que os pais nao erram.

Probabilidades

Um edifício, nem sempre é apenas um edifício.

Um ser frágil, nao é apenas frágil.

Ser generoso nao implica a ausência das faculdades intelectuais.

E, o vazio que fica depois de um sexo sem amor, é realmente uma merda.

Cielo gris

Miro abajo y veo mis pasos cansados, tropezando entre los vuestros, andando a zancadas, aunque ya no sienta el suelo.

El vacío es absurdo.
Quizás, cuando uno deja de emocionarse, todo le parece absurdo.
Quizás el absurdo sea temporal y perder la capacidad de emocionarse sea apenas un turno, para que el sentir se pueda dormir por un momento.

Y tal como un cielo de Invierno, mis preguntas no se despejan cuando miro hacía dentro.

Diciembre, que no es Noviembre, pero da igual.

Las hojas de los árboles siguen en su caída vertiginosa y desenfrenada.
En el camino para el colegio, Laura me pregunta porque caen las hojas.
Dudo entre la ley de la gravedad y la explicación caducifolia.
Hago una mueca mental y me acuerdo del padre de Calvin(Calvin & Hobbes).
A veces, la realidad es aburrida.
- Porque se cansan de estar ahí arriba y se tiran en el suelo.
No cola.
Me mira con la misma expresión con que me escuchó contarle quien es Papá Noel y los renos voladores.
- Bueno, cuando estás cansada no te gusta tirarte boca arriba?
- Si, pero yo soy una persona y las hojas no se cansan porque no juegan, ni van a la piscina, no?
Me rindo: Vale, se despegan de las ramas porque el frío les hace perder fuerza.
Lo acepta. Y la quiero un poco más.
La dejo en el colegio y le digo al oído: te quiero tanto como todas las hojas de la ciudad.
- Yo más, me regala una sonrisa provocadora.

Cojo la bici.
Que frío hace dentro de mi.
Me siento una hoja.
No quiero pensar.
Pedaleo.

Noviembre

El autobús turístico de la “ruta blava” se mueve como si quisiera convertirme en fiambre.
Casi mato a una paloma con una pata presa en basura urbana, y las hojas de Otoño revolotean alrededor de las ruedas de la bici.
Me siento rara.
Noviembre tiene esa capacidad de dilatarme las pupilas y hacerme mirar el mundo con la distancia suficiente, como para parecer que estoy abobada, o perdida en pensamientos filosóficos. Pero no es verdad, no siempre me quedo en los conceptos o en el intento de destrincarlos.
También hago malabares mentales con las cuentas mensuales que llegan a casa.
Imagino como será Praga, bajo la luz de esta época del año.
En como me gustaría comprar el penúltimo libro de Olivier Rolin, pero antes tengo que comprar una persiana nueva para la habitación de Sami.
En como los bosques de hayas del Pirineo aragonés, deben estar hermosos, ahora mismo.
En tu mirada de ojos oscuros. Afilada y pacifica.
Podría haberme quedado un buen rato sujetando esa puerta, impidiéndote la entrada, para poder seguir a gusto en tus ojos, no fuera el hecho de que estaba trabajando.
Ha pasado tiempo( aunque el tiempo, ya se sabe, es algo muy personal) y sigo recriando la mirada más fuerte que se me ha cruzado desde-hace-no-me-acuerdo.
O quizás no fuera tan fuerte, y yo me encontraba muy frágil, y se quedó hasta ahora conservada en debilidad del imaginario.
Bueno, de todos modos sigue aquí. Y hay pocas cosas tan malas como imaginar que podría haber sido, lo que nunca fue.
Aún soy bruja en periodo de practicas y sigo teniendo una imaginación que me salva, y a la vez se burla de mi.
Lo siento, estamos en Otoño.

El penúltimo

Me dijo que se iría.

Que toda la nada que dejaba en la ciudad, no era más que eso.

Nada, o palabras, lo que es casi lo mismo.
También me dijo que no se podía vivir con los demás sin tener ya ningún sueño y que por eso se iba.
Mi ultimo sueño es tener un sueño, me dijo, bajito.
Llenó una maleta marrón y después se subió en su destino.
Se llevó con el mi penúltimo sueño...

Salas de cinema

As salas de cinema continuam a ser o meu sítio preferido para chorar em paz. Aqueles que estao no ecrán nao se sentem incomodados pela impossibilidade de solucionar os meus problemas. Nao há vergonha, nem contençao, só escuridao acompanhada.
Talvez esta página também seja uma sala de cinema.

Cada vez que tu te ausentas, cala-se um pedaço de mim.
Ainda que saiba que vais voltar dentro de dias.
Nao ter os teus braços pequeninos, a agarrar o meu pescoço com força.
Nao ter a tua gargalhada, de quem se delicia com a descoberta.
Nao ter a tua voz frágil, a perguntar-me se o Hércules é o mais forte de todos.
Aprendo, que tu nao podes pertencer-me, que a posse nao é amor, que podes estar, mas nao ficar. Ainda que a teoria sempre tivesse estado, aqui, entre nós.
Alguém fica realmente?
Recebo. Dou. E dentro do meu silêncio ainda ouço as folhas que caem da árvore de jupiter plantada no terraço.

O som da cidade

O burburinho dos olhares.
A noite de estrelas abafadas.
A esperança do dia seguinte.
O terror nocturno de te perder.
Os sonhos com tinta a descascar e paredes invadidas por infiltrações.
Tristeza, roupa suja e bolas de cotão.
O medo:
De sonhar com o mar.
De sonhar que somos livres.
De sonhar que pode ser, suceder, sem respirar, num só momento, empurrado pelo definitivo e pela eternidade.
Outra vez a poeira da imaginação que salpica os meus dias, pacientemente, até cobrir tudo o que sei dentro de mim.
Outra vez, o som da cidade, no sentir.

Universo imediato

O Inverno chegou ontem sem avisar.

Porque guardaste tanto tempo para ti?
Desfaço o tempo.Guardo-o.Ofereço-o. Como se nao existisse. Será virtual?
Remar, remar, forçar a corrente...

Peritos em manter o equilíbrio num fio.
Tens medo de enlouquecer? Eu tenho.

Atrapame si puedes

No deja de asombrarme la cantidad de resistencia inagotable que tenemos.
Reservas olvidadas, o producto espontáneo, sea lo que sea, nos permite seguir creyendo en uno mismo. Eso de que “lo que no te mata te hace más fuerte” (o que nao mata engorda) vale, si, que si, tiene su punto, pero, como le explico a mi hija: los fuertes y los valientes también caen y se hacen daño. O sea, que la verdadera moraleja sería algo así como: prepárate, que viene la segunda.
Y bueno, después de soltar todo este rollo, os dejo con vuestras preguntas: habrá empeorado? La abandonó la última neurona?
Pues no. Sólo acabo de despertar y esto no es ninguna metáfora.

Bon dia a tothom!

Voar sem asas

Mae? Porque é que ela está presa pelas costas?

Porque nao tem asas, mas quer voar.

Dancing with myself

Porque aún creo en la magía, guardaré este baile para ti.

Sin sentido II

Sin sentido, tanta ignorancia. Sin sentido, mis gestos. Sin sentido, la risa falsa. Sin sentido, la soledad. Sin sentido, los disfraces. Sin sentido, las máscaras. Sin sentido, no haber sentido. Sin sentido, que te hayas muerto. Sin sentido, no poder leer todos los libros que no llegaré a leer. Sin sentido, que me mires y no me veas. Sin sentido, no poder llegar a conocer cada m2 del planeta. Sin sentido que en el medio de tanta mierda no estés tu.
Sin sentido, sentir que me ahogo, por tanto sentir.

Cojéeme la mano, que me largo.

Atlântico

Vir de um País pequeno banhado pelo Atlântico, por vezes, é como vir de outro planeta, ou pelo menos, no que diz respeito ao tipo de humor.
O humor negro que me salvou tantas vezes de mim mesma.
Usado entre nós para combater a tristeza e a mediocridade da vida.
A acidez saudável, de substituir a raiva e a dor, pelo riso.
A forma de converter o inevitável indesejado, em mais um argumento para o aceitar.
Começo a pensar se o humor nao estará directamente ligado à intensidade da maresia.
Porque aqui no Mediterrâneo, o mar nao tem cheiro, e já agora, nem marés, nem ondas para surfar.
Só sal. Como as lágrimas.
E eu, já estou farta de lágrimas, e também, já nao preciso que me entendam.
Quero-me rir, e de preferência, a começar por mim mesma.
“E venham mais cinco”.


Porra, que saudades vossas...

Y el chocolate espeso.

Cuando salí de casa por la mañana, escuché la harmónica del afilador.
Y si, claro que llovió.
Después, he cogido un avión...
Algunos le llaman despedirse.
No sé como llamarle.
Creo, que para una despedida hacen falta dos pares de brazos y un montón de valor, y tu, tu ya no estás. Y yo, yo, no soy tan valiente.
No fui a despedirme de ti. Fui para poder verte en el rostro de cada amigo que lloraba tu ausencia.
Si estuvieras ahí te habrías reído al ver como nos abrazamos, lloramos y nos emborrachamos, gente que estaba enfadada hace años y ya ni se acordaba del porqué.
Brindamos a ti, algunos de nosotros con su botella y no su vaso, y agua salada se mezcló con el Alvariño.

No fue ahí, sino más tarde, que me he dado cuenta de algo: Aparte de que una gran amistad se puede llegar a confundir con pasión, también, llevarse bien con alguien, se puede confundir con amistad.
Y ahora que lo entiendo(cada uno tarda su tiempo...) me siento más tranquila, pero también te echo mucho más de menos.
Me quedo con 17 años de memorias buenas, tu mala ostia, tu amistad y tu risa contagiosa.
Y como me ha dicho un amigo - Las cosas claras. Y el chocolate espeso, por favor.

Anti....qué?

Supongo que, en breve, ya estará disponible todo el kit: “Vida anticrisis”.
Albergo la secreta esperanza de que, en el, se incluya un corazón anticrisis.

Descuiden, si tengo alguna noticia, ya os pasaré el numero de teléfono.

Sin sentido

Foto:Vicente Olmos

http://www.youtube.com/watch?v=fOCVpK0Guuc&feature=related

Sem ela

Às vezes um Rio negro galgava o espaço e fechava-se sobre a sua cabeça. Um tanque de um navío petroleiro.
Como breu, um líquido escuro, aveludado, macio e quase aconchegante..
A minha amiga ficou nesse mesmo Rio negro.
Foi apanhada por uma corrente interior, que a fez rodopiar como uma frágil bailarina e afundar-se lentamente.

Sem sapatos, sem medo, sem ninguêm, sem mim, rodeada de algas azuis e frustraçoes afogadas.

Finalmente, longe da dor e da fadiga, sem memória, sem amigos, sem respirar, sem chorar, nunca mais, sem voltar, sem mim, sem gritar, sem sorrir, nunca mais.
Lentamente, através do fumo de um cigarro, suspenso na máscara que ela escolheu para sobreviver, fiquei, sem ela.

Um cabelo a Norte

E rolou. Rolou pelo chão até a saliva se esgotar contra o alcatrão sujo.
A sua cabeça bateu várias vezes contra os pés dos transeuntes, até cada um deles transportar um fio dos seus cabelos, alguns enrolaram-se aos atacadores de nylon, outros, pegaram-se teimosamente às biqueiras dos sapatos, lugar vertiginoso.
Assim, os cabelos presos das suas ideias, foram distribuidos por centenas de sapatos que caminhavam em diferentes direcções.

Os resultados não se fizeram esperar.

A Oeste da Cidade, uma esmagadora massa de mulheres enlouqueceu de amor.
Empurraram o portão de ferro do Jardim Botânico e despedaçaram todas as roseiras de colecionador, até o chão se cobrir de uma massa vermelha de polpa aveludada e sentidos latentes.

A Sul, todos os cães dos bairros operários uivaram até ao amanhecer, a uma lua que os olhos das crianças viram converter-se em queijo.

Começou a soprar um vento quente a Este, lentamente no inicio, depois sem piedade, forçando as janelas a serem abertas. Delas saiu toda a felicidade contida, como vapor, cada sorriso, cada olhar, cada emoção verdadeira, em partículas que se elevaram no céu habitualmente cinzento e formaram uma nuvem de cor incerta(uns descreviam-na como azul-cobalto, outros como vermelho-intenso e os últimos que afirmaram ser,indiscutivelmente,amarelo-perdição) que se precipitou em direcção a Norte, o que seria perfeitamente normal não fosse o facto de esta nuvem suspirar.

Foi pois, a Norte, onde tudo é sempre tão frio, que se verificou o menor número de incidências.

Para ser mais fiel à verdade,apenas um homem sentiu o impacto desse cabelo vermelho, como uma carícia feita por uma mãe morta, a escorregar pela face devagarinho, fugidía, sem se deixar agarrar.
A intensidade da paixão que sentiu, fe-lo sentar-se subitamente no passeio de calçada branca, sentiu-se agasalhado até à náusea e uma onda quente sugou-lhe a água do corpo libertando-o de peso.

Caiu de costas contra a calçada, sob a nuvem de suspiros.

O Norte é um sítio frio, já aqui foi dito, por isso,o homem levantou-se e encaminhou-se para Sul, onde só poderia estar uma mulher quente.

Barcelona, la Bella y la Béstia

La Mercé no mira hacia abajo.

Perdona...

Te molesto?

Lo siento...Es mi casa.

Yo...yo, ya no bailo.

Solo miro el cielo.

La noche y el día, sin Dios.

Con alas de plomo.

Soy prisionero, en la calle.

Mover os pedais

Saí de casa.
Pedalei furiosamente, como se o inferno tivesse decidido perseguir-me.
O ar, calor pesado, prometia relâmpagos, e uma parte de céu da Cidade manchou-se de negro.
Foi nessa direcçao que pedalei.
A trovoada avançou.
Pedalei de encontro a ela.
Mais rápido, cada vez mais rápido.
No Raval, absorvi o cheiro do caril e do gaspacho.
O ar encheu-me os pulmoes.
Desde a janela de um primeiro andar, ouvi o choro de uma criança.
O alívio rebentou dentro de mim, e quis chorar com ela.
Mas já nao é simples.

Bailando sobre mi tumba

“Chassé”.
La bailarina preparó el paso.
Cargó en cima de la culpa y el abandono, como si fuera un suelo de madera barnizada.

“Battement”.
La mujer de mirada sabia, esperó a que sus pies se inmovilizaran.
-No morió por tu culpa.
-No se fué por tu culpa.
-No te tocó por tu culpa.
-No te quiere , pero no, por tu culpa.

“Plié”.
La bailarina se enroscó en postura de embrión.
Metamorfosis.
Centenas de veces.
Volvió a nacer.

Em Lisboa, quase sempre amanhece

Como a todo o bom emigrante, hoje, Lisboa visitou-me na calada da noite.
Quando tudo fica silencioso, e só os fantasmas cobrem o chao.
A saudade de cheiros, cores, sabores e palavras, sorrisos e gargalhadas.

A bica.
A última cerveja no miradouro de Santa Catarina.
Jeremias, o fora da lei.
Os bifes da Trindade.
O vinil, tao barato, da Feira da Ladra.
Os pastéis de Belém...
O Bar das Palmeiras e as portas de saloon do Gingao, que já só existe em música.
As ovas de pescada do 1º de Maio, sempre regadas em boa companhia.

As casas de cachupa, às 5h da manha.
A Cristal preta e as bebedeiras de um amigo de virgindade surrealista.
Uma amiga que encontrou a felicidade por entre pedras Alentejanas.
Uma outra, que se esqueceu que era forte e que a vida era mais...


“Ainda nao manejei nenhuma arma que nao desse ricochete”.
Talvez por isso, esqueciamos sempre as armas em casa.

Largas noches

Ala rota.
Ausencia.

Múltiples y microscópicas batallas ganadas.
Miradas llenas de contención.
Ausencia.

Porqué el dolor no cabe dentro del cuerpo?

Mis manos son tan pequeñas, y estoy tan cansada de soñar por las noches.
Quizás, los espacios que quedan entre los dedos no sirvan solo para poder moverlos, pero también, para dejar caer lo que podemos tocar.

A veces, soy solo todo lo que se ha escurrido de muchos dedos.
A veces, soy solo ausencia.
Tal como tu.

Forças

A chuva.
Viver.
Lavar a dor.

A lua.
Ver com outros olhos.
A magia.

O sol.
Pensa na luz. Na vida que se desenvolve.

As árvores.
Almas estáticas.
Pensa em como respiras.

Os bichos.
O olhar.
Comunicar em silêncio.

A terra.
O cheiro, a textura e a cor.
Alimentar.
Mistério.

As rochas.
Peso poroso.
Sustentam tudo aquilo que se pisa.

As paisagens.
Imensidao que provoca humildade.

As pessoas.
Transformar.
Actuar: a música; a pintura; a escrita; a escultura; as imagens; o movimento; o cinema; o desenho; a luta; os mecanismos; o humor; a gastronomia; as infra-estruturas; a linguagem gestual; a arquitectura; o conforto; os espaços verdes; a poesia...(...)


Tanta força criadora desperdiçada a converter o planeta em medo, e lixo...

Ciegos

Empiezo a creer, que la maldad, no existe.
Existe ceguera e ignorancia.
Nuestras heridas nos impiden vislumbrar las heridas del otro.
Y, supongo, que la ausencia y desconocimiento de algunas emociones, provocan, la misma ceguera. Aunque esta, ya esté tocando la raya de los sicópatas.
Pinochet, Hitler, Franco, Mussolini, y muchos, muchos otros, poseían ausencia de remordimiento y conciencia de bien y mal.
O sea, sicópatas.
Lo común en los mortales, es el no entender al otro.
Y no solo porque nadie se da a conocer por completo. También porque el punto débil de cada individuo, y la forma como lo ha trabajado, tiene distintos colores.

A lo mejor somos todos daltónicos...

Persigo la comprensión, aunque sepa, que tal como la entiendo, probablemente no existe.
Como Peter Pan, persiguiendo a su sombra.
Con la diferencia, que yo, he crecido.
Y menos mal.

Palavras com silêncios

Escrevo para nao esquecer.
Para aprender.
Para entender.
Para reflectir.
Se o silêncio é a melhor forma de comunicaçao, a escrita, é a reflexao que me permite chegar ao silêncio.
Já nao dispo a minha essência através das palavras com voz.
Faço-o, com palavras desenhadas em letras.
Talvez, mais honesto.
Mais de mim mesma.
Com tranquilidade. Reconhecer emoçoes. Poder transmiti-las.

E porque duas maos valem mais que 1000 palavras:
Obrigada por partilharem as minhas palavras.
Obrigada pai.

Oz

Corazón de hojalata.
Abandono el caminito amarillo.
No quiero volver a casa.
Pero...
Me harté de zapatos que prometen llevarme no sé donde.
De leones con trastorno de personalidad.
De brujas malas que no son tan malas y brujas buenas, que de bueno no tienen nada.
En fin, al Mago de Oz, que le den por saco.
Además, las niñas de trenzas con cintas de seda, no se transforman en decadentes auto destructoras.
O, para eso,no nos preparan.

Un hombre nube explota en el cielo, y, millones de estrellas(que mi hija no logra tocar con la punta de los dedos) van a despertar pronto.
Porque hay gente que se empeña en vender su sentido de la vida a los demás?
Supongo, para que, en noches como esta, yo haga eco de una duda.

Hay alguien ahí?

Ojala

Sigues apareciendo en mis sueños.
Demasiadas veces.

A menudo, en casas que se caen bajo su propio peso.
Con muchos objetos que reconozco y muchos otros, que intuyo como nuestros, pero, me son absolutamente desconocidos.
Los espacios están, descascarillados, muy sucios, con hendiduras en las paredes y las ventanas rotas.
Como se la hubieran dejado abandonada y no volvieran a acordarse, de que un día existió una casa.

Aunque lo nuestro nunca ha sido una casa, pero si un barco.
Un velero increíblemente bello, veloz, de velas orgullosas, con una niña jugando en la proa.

Ojala, soñara con serpientes, como dice el Silvio, pero no, sueño con casas donde estás tu.
Ojala pase algo que te borre de pronto.
Porque necesito descansar...

STOMP

Tocam com os pés, com as maos, com a alma.

No chao, nas paredes, no peito e no tecto.

E tudo isto sem palavras.

Com uma espécie de sentir primitivo, sem racionalizar.

Estar presente.

Como o bater do coraçao.

Alternativas

-Se é proibido jogar à bola, jogamos a outra coisa.

- Tenho um aviao roxo e um fio comprido...

- Quem é que sobe para amarrar o fio?


Provavelmente, é uma filosofia de vida.
Saber lidar com o nao.
Encontrar alternativas.
Servir-se do próprio nao, para fabricar um sim.

Alternativa, é uma palavra de que gosto.
Quando se desenha nos lábios, parece ter um “riso de fundo” que a acompanha.
Que troça das Instituiçoes e do poder, através da inteligência.
Que troça de uma linha de comportamento, já traçada para nós.

Talvez a vida seja mesmo um jogo, em que o objectivo nao é (decididamente) o de ganhar.
Um jogo de equipa, com alternativas.

Amena cavaqueira

Chegou o verdadeiro calor.
Aquele que faz o nosso corpo esvair-se, em milhoes de minúsculas gotas de água salgada.

A pesar de todos nos queixarmos, sabemos que, esta, é uma das características da Cidade.

Faz parte do seu carácter, tornar-se insuportavel.

A transpiraçao de centenas de turistas é condensada, formando pequenas orlas, à volta dos sombreros mexicanos rosa-fluorescente (será que ninguêm lhes explica, que a Catalunha nao faz parte do México?), comprados nas Ramblas, nas lojas dos italianos, arrendadas aos paquistanenses.
É. A globalizaçao...

Alguns, comem hamburguers, sentados nas espladas.
Lagostas cor-de rosa, com sombreros cor-de-rosa a ingerir algo rosado...
Vertigens.

A mim, os 38º c, sempre me recordam o ano em que cheguei a Barcelona.
Tinha acabado de morrer o Vasquez Montalban, conhecido pela escrita e por ser “bom de boca”.

Nesse Verao, por vezes, acordava dentro da banheira, a ligar a água fria, que me permitia retomar o sono.
Também me acordavam os gritos, de quem era assaltado de madrugada e os cânticos desafinados, das manadas de turistas ingleses em busca de cerveja.
Bom, é que eu, vivia na Calle Avinyó(a mesma, que inspirou Picasso a pintar as putas), no coraçao do Bairro Gótico, até ao dia, em que troquei o romantismo por boas noites de sono.

Hoje, esta Cidade já é, também, minha.
Criei raízes, como as centenas de Jacarandas, plantados nas ruas inundadas de sol.

A roupa seca nas varandas(deve ser a única coisa que seca depressa em Barcelona) e a minha bicicleta voa, nas ruas mais frescas.
Delicioso.

Hoje nao penso, sinto.
Gosto de mim, por dentro e por fora.
Às pessoas de quem nao gosto, e vice-versa, desejo-lhes um bom dia (nao é cinismo, é paz de espírito).
Àquelas, de quem gosto muito, desejo um dia maravilhoso.
E porque é sexta-feira, e está demasiado calor para ser mauzinho:

Por favor, hoje, nao me atirem bombas.

Aprendo

A no decir todo lo que siento y pienso.
A guardar en cajas perfumadas, algunos molinos de viento.

Intento...

Aprender a perdonar.
A reconocer la tenue línea que me separa de los demás.
A escuchar más, y, hablar menos.
A dejar de correr , cuando mi cuerpo se inmoviliza.
A dejarme llevar, a veces...

Cansancio

Voluptuosidad.
Círculos.
Humo.
Regalar.
Volver.
Tocar.
Pedazos.

Yo.

No te engañes...
Poesía en el plato. Cansancio entre las uñas..
Mirada vacía.
No quiero ser tu profesora.
Ganas de vivir. Sin rabia, ni miedo.

No hagas tuyas las palabras que no lo són.
No robarás... a no ser que tengas hambre...

No te contaré:
Del frío.
De la muerte de los demás.
Del miedo animal.
De los niños.
De aquellos a quien se le acabaran los sueños.
De la mentira del sueño americano.
De la justicia.
De la confianza.
De un bosque sin luz y el olor del miedo.
Del bien que me sienta el pasar de los años.

De todas formas, no me creerías.

Disfruta tu humo.

Promessas e outros líquidos

Entra devagar.

Deixa a água deslizar na tua pele. Ela nao te promete nada.

Deixa os teus calcanhares perderem apoio. A liberdade também passa por aí.

Tu também es água.

Nao prometas.

Sente e faz.

Minha filha sereia com olhos de vento.

Almoçamos?

Encontro as sandálias, chinelos de dedo e ténis de algodao, que alguns pés abandonaram perto da praia.
Depois da festa.
Como se os seus donos tivessem, misteriosamente, abandonado o planeta.
Com desapego.
À procura de texturas e emoçoes.

Depois, sonhei com ela.
Tinha olhos do tamanho de gemas de ovo.
Parecia tao leve como um fio de cabelo ondulado.
Tinha deixado de comer durante muito tempo.
O corpo dela rejeitava alimento, como o sentir, rejeitava a dor.
Bebia água, porque dizia que percorria o seu corpo, sem lhe exigir nada em troca.
Tinha deixado de usar óculos escuros. Já nao tinha medo que a fragilidade lhe inundasse o olhar.
Agora era pedra porosa, poderosa.
Deixava penetrar a humidade, devolvendo-a ao exterior, muito lentamente.
(Sabias que , a humidade, no interior das rochas, escava longas e finas fracturas verticais, que, ao longo dos anos, acaba por quebra-la em pequenas partes?)

Ela, como sempre, calou-se sem avisar .
Brincava com os anéis, encaixando-os nos dedos dos pés.

Disse-lhe que já nao tinha saudades dela.
Agora, preferia cozinhar, ao som de Tom Waits, acompanhada de Rioja e finas fatias de presunto bem curado.
Polpa de courgete, polvilhada de canela.
Couscous de açafrao, afogado em molho de hortela.
Azeitonas salteadas em alho e azeite.
Arroz de bacalhau, agasalhado num mar de coentros.

Nao tenho saudades dela.
Prefiro saborear, e, passear com óculos escuros, de vez em quando.