arco

Fallo. Lo vuelvo a intentar, como siempre.

A veces tengo miedo frío, o rabia que asume identidad propia, cansancio como pintura vieja, obstinación de encontrar luz.

Soy arco, curva. Ondulo porque no veo recto nunca, contorno, deslizo, abro.

No atajo.

El viento me afecta, puede incluso dictar mis movimientos, pero no mis ganas de jugar contra el, buscar describir el arco que me preste el sentimiento de ser libre.